A RITINHA

Artur Azevedo

Naquela noite o Flores entrou em casa oprimido por um sentimento penoso, que não podia

definir.Tinham-lhe dito que estava no Rio de Janeiro a Ritinha, aquela interessante menina que

há trinta anos, lá na província, fora o seu primeiro amor e a sua primeira mágoa.Andou morto

por vê-la, não que lhe restasse no coração nem no espírito outra coisa senão a saudade que

todos nós sentimos da infância e da adolescência, - queria vê-la por mera

curiosidade.Satisfizera o seu desejo naquela noite, quando menos o esperava, num teatro. Ela

ocupava quase um camarote inteiro com a sua corpulência descomunal.

Mostrou-lha um comprovinciano e amigo:

camarote? É o marido!

- Qual marido! É o genro, casado com a filha, aquela outra senhora muito magra que está ao

lado dela. O marido é o velhote que está quase escondido por trás do enorme corpanzil da tua

ex-namorada.

O Flores, estupefato, contemplou e analisou longamente aquela mulher, que fora o seu primeiro

amor e a sua primeira mágoa.

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Não podia haver dúvida: era ela. O olhar tinha ainda coisa do olhar de outrora. Com aqueles

destroços ele foi reconstituindo mentalmente, peça por peça, a estátua antiga. Tinha a visão

exata do passado.Representava-se uma comédia. Ritinha ria-se de tudo, de todas as frases, de

todos os gestos, de todas as jogralices dos atores com uma complacência, de espectadora mal-

educada e por isso mesmo pouco exigente.Aquelas banhas flácidas, agitadas pelo riso, tremiam

convulsivamente dentro da seda do vestido, manchado pelo suor dos sovacos.

O genro, que se conservava sério e imperturbável, lançava-lhe uns olhos repreensivos e

inquietos através dos óculos azuis. Ela não dava por isso.

memória.Ele e Ritinha foram companheiros de infância. Eram vizinhos, - brincaram juntos e

juntos cresceram. Tinham a mesma idade.Depois de dezessete anos, aquela afeição tomou,

nele, nela não, um caráter mais grave: transformou-se em amor.

Mas Ritinha era já uma senhora e Flores ainda um fedelho.

Como o desenvolvimento fisiológico da mulher é mais precoce que o do homem, raro é o moço

que ao desabrochar da vida não teve amores malogrados.

Foi o que sucedeu ao nosso Flores. Ritinha não esperou que ele crescesse e aparecesse:

tendo-se-lhe apresentado um magnífico partido, fez-se noiva aos dezoito anos.

O desespero do rapaz foi violento e sincero. Ele era ainda um criançola, mas tinha a idade de

Romeu, a idade em que já se ama.

- Oh!

Procurou-a no chão, atrás do baú, por baixo da cômoda: nada!

* * *

- Para que precisas tu de um revólver, meu filho? perguntou a mãe do rapaz, entrando no

quarto.

- Está com a senhora?

- Está.

- Mas como soube...?

- As mães adivinham.

Flores não disse mais nada: caiu nos braços da boa senhora, e chorou copiosamente. -

Ela, que conhecia os amores do filho, deixou-o chorar a vontade; depois, enxugou-lhe os olhos

- Ouve meu filho: na tua idade feliz um amor cura-se com. outro. O que neste momento se te

afigura uma desgraça irremediável, mais tarde se converterá numa recordação risonha e

aprazível. Se todos os moços da tua idade se matassem por causa disso, e matassem também

as suas ingratas, há muito tempo que o mundo teria acabado. Raros são os que se casam Com

a sua primeira namorada. O que te sucedeu não é a exceção, é a regra. O mal de muitos

consolo é.

- Eu quisera que Ritinha não pertencesse a nenhum outro homem!

- Matá-la? Para quê? Ela desaparecerá sem morrer... nunca mais terá dezoito anos... A idade

transforma-nos tal qual a morte. Não imaginas como tua mãe foi bela!

O velho Flores, pai do rapaz, informado por sua mulher do que se passara, e receoso de que o

filho, impulsivo por natureza, praticasse algum desatino, resolveu mandá-lo para o Rio de

Janeiro, onde ele chegou meses antes do casamento de Ritínha.

- E que impressão receberia Ritinha se me visse? pensou ele. Também eu sou uma ruína...

* * *

O Flores apagou a vela, adormeceu e sonhou com ambas as Ritinhas, a do passado e a do

presente.

Dali por diante, todas as vezes que encontrava esta última, dizia consigo:

- Olhem se eu a tivesse matado!

(Contos Possíveis)